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domingo, 1 de maio de 2011

Íntimas e bêbadas


Marco Pezão

(Midraxe hagadá)

Paula e Andressa cursaram juntas o colegial. Embora tenham escolhido faculdades diferentes, optaram pela mesma universidade. Desde essa época tornaram-se cúmplices quanto aos direitos da mulher. E, politicamente, sonhavam uma revolução; a tomada do poder em prol dos menos favorecidos.

Paula formou-se em Sociologia e Andressa diplomou-se em Direito Criminal. Devido às dificuldades de emprego resolveram lecionar, dando aulas em uma escola na zona leste da capital paulista.

Um dia, num barzinho de classe média, em Pinheiros, conheceram dois amigos também professores. O relacionamento entre os casais acalentou enorme paixão. Numa noite de sábado, ali reunidos, o duplo pedido de casamento fez crescer ainda mais o sentimento mútuo.

O consentimento veio selado por beijos apaixonados, porém, uma ressalva ficou esclarecida. Elas exigiam que, ao menos uma vez por mês, teriam liberdade de encontrarem-se sozinhas, resguardando, assim, o direito de serem livres e independentes.

O dúplice matrimônio não demorou acontecer. Após a viagem de lua de mel, o prosseguimento das atividades e o bom relacionamento constante davam mostras de planejamento familiar. Os filhos viriam quando a situação econômica estivesse mais sólida.

Passado um ano de feliz convivência, Paula e Andressa mantiveram o combinado. Com regularidade percorriam bairros longínquos da cidade paulistana, sempre com atenção voltada ao desenvolvimento.

Em certas ocasiões, porém, o empobrecimento que tomou conta da periferia às deprimia. Então, em algum bar distante, desabafavam toda sorte de críticas à sociedade dominante e a política de globalização.

Bebiam também pela alegria de viver. E a felicidade encontrada cada qual em seu marido, que, até então, respeitavam o pacto estabelecido. Não sem sentirem uma ponta de ciúmes, pois, claro, tratava-se de duas belas e fogosas mulheres.

Não havia sombra de leviandades nas atitudes. Elas empunhavam a bandeira feminista, sem deixar de serem femininas, e, adoravam tomar mensalmente um pileque.

A trajetória às levou para as bandas da Vila Formosa. O fato é que as duas exageraram nas cervejas e caipirinhas. As horas passaram e os ponteiros do relógio marcavam meia-noite.

Andressa, se dizendo mais sóbria, assumiu o volante do carro. Dez minutos depois, a irresistível vontade de urinar às incomodou em desespero. Decidiram estacionar e aí perceberam que estavam à frente do maior cemitério de São Paulo.

Íntimas e bêbadas caminharam até um portão, ocasionalmente entreaberto. Na escuridão plena, ao lado de um túmulo, desaguaram. Andressa, ao terminar, usou a própria calcinha para se enxugar e limpar os respingos que atingiram as coxas.

Paula, de cócoras, demorou mais no ato e viu a amiga jogar fora a calcinha usada. Sorriu zonza olhando a própria lingerie, lembrando que o esposo adorava essa peça, presenteada por ele.

Então, sobre o mausoléu, pegou uma fita da coroa de flores e secou-se. Abraçadas e desajeitadas foram embora...

No desenrole aconteceu o seguinte. Cedo, por volta das 8 horas, os maridos, enlouquecidos, conversaram ao telefone:

- Alô, Agenor! Pô, acabei! Pô, acabou meu casamento! Andressa chegou em casa de madrugada, embriagada e sem calcinha!

- E eu Carlão? E eu Carlão? A Paula me aparece às duas horas da manhã, com uma faixa presa na bunda, escrita assim: Jamais te esqueceremos. João, Paulo, Lucas e toda a turma da faculdade! Tô de mala pronta. Fudeu, mano. Fudeu!

domingo, 24 de abril de 2011

Onde está Deus?

Marco Pezão

(Midraxe hagadá)

Ainda, o Jardim Santa Clara conserva tranqüilidade de cidade do interior.
Bairro pequeno, afastado do centro, deve ter no máximo três mil habitantes.

Na praça, em frente à capela, os jovens se encontram. Ouvem músicas, cantam, dançam, e os amores florescem entre os casais.


Adiante, a sorveteria do Gaspar. O concorrido cinema. O teatro onde companhias se instalam em temporadas.

Ocupando a esquina principal, a antiga padaria do seo Manoel produz o melhor pão de milho de toda região.


Sim, Santa Clara se mantém quase alheia às transformações da vida moderna. Pena que a televisão vá modificando mais do que o sotaque ali característico.


Mesmo assim, mantendo a tradição, as famílias conservam hospitalidade e se reúnem para o almoço domingueiro ou festejo de dia santo.


O fato é que próximo da praça, numa rua transversal, mora dona Tereza. Mãe de dois filhos, cujo marido meteu-se em negócio de caixeiro viajante e sumiu a vista de todos.


Ela, senhora de trinta anos, encara as dificuldades com talento no preparo de doces e salgados. Simpática e cuidadosa dá sustento a casa, e aos meninos Toninho e Agenor, de 10 e 8 anos.


Verdadeiros pentelhos. Pois não há duas pequenas almas mais endiabradas. Arte praticada por adultos é obra. Se, por crianças, é travessura. No lugarejo, a dupla é amplamente reconhecida.


Choque elétrico em gatos. Rato na gaveta da mesa da professora. Sapos nas mochilas das colegas de classe. Trocas de material escolar. Sumiço de lanches.
Nó em roupas penduradas nos varais. Fechaduras de portas tampadas com chicletes.

As brincadeiras valem reprimendas, mas eles não se emendam.
Nem a batina do sacristão é poupada. Um dia apareceu cheia de açúcar e repleta de formigas.

Até o vinho sagrado fora substituído por refresco.


Tudo que é peraltice, Toninho e Agenor praticam.


A ausência do pai é a explicação dos temperamentos arredios. Em consideração a mãe, a vizinhança é paciente.


São crianças, explicam. Amanhã ou depois tomam jeito. Quem sabe umas boas palmadas? Não! Dona Tereza é incapaz de levantar a mão aos filhos e sofre aborrecimentos.


Mas eis que um padre austero assume a igreja local. Traz fama de exigente quanto à disciplina das ovelhas rebeldes do rebanho de Cristo.


Por conselho das amigas, dona Tereza resolve enviar Toninho e Agenor a uma sessão.

Padre Afonso é alto e forte. Tem olhos miúdos, a barba cerrada e a cara quadrada.
Não ri por nada. E seu oficio é regido de forma incontestável.

Sabedor das traquinagens dos guris, o severo vigário segura uma vara de marmelo defronte ao altar.


Ambos chegam temerosos, e notam falta das imagens nas paredes. Não sabem que estão sendo restauradas.


Iniciando o sermão. Padre Afonso encorpa a voz e brada a pergunta peculiar:


- Onde está Deus?


Eles ficam parados e não dizem nada.


Com os braços estendidos acima da cabeça, vibra intencionalmente a vara no ar:


- Onde está Deus? - Repetiu o clérigo em tom rigoroso.


Um duplo susto. Os meninos não esperam por mais. Saem correndo da igreja e só param em casa quando dentro do guarda-roupa.


Dona Tereza, que já se preocupava com a demora dos filhos, os encontrou trêmulos:


- O que aconteceu?


- Mãe, agora a gente tá encrencado! Deus sumiu! E o padre acha que a culpa é nossa!

terça-feira, 12 de abril de 2011

A gravidez de Ana Paula

Marco Pezão


(midraxe hagadá)


Filha única de um casal de baixa renda, Ana Paula é o xodó da família. O pai, João Antonio, pedreiro de profissão, trabalha nas proximidades do bairro onde mora, no Jd Capelinha.


Nunca foi de muita conversa, tem poucos amigos, e, depois do serviço, gosta de tomar uma cachacinha no bar do Clidão, antes de ir pra casa.


Dona Irene, a esposa, ajuda no sustento da família, como arrumadeira num hospital da zona sul.


Ana Paula menstruou aos 12 anos; o corpo desenvolvido de moça formada. Nas ruas, um coro de assobios a perseguem. Mas, se manteve distante dos relacionamentos próprios da idade.


Terminou o curso ginasial e decidiu fazer o colegial em uma escola técnica no centro de São Paulo.


A mãe relutou em consentir. Dona Irene preferia tê-la sob as vistas, e muito tempo gastou em conversa franca com a menina.


As precauções que deveria tomar. O cuidado com os rapazes que insistiam em lhe telefonar. Pois, apesar de ser jovem ainda, é bem verdade que se tornara um mulherão.


Começo do ano letivo. Em abril a moça completou 17 anos e tudo parecia normal. Porém, num sábado à tarde, Ana Paula, na cozinha, diz pra mãe que a regra está atrasada.


Dona Irene gelou dos pés a cabeça. Preocupada foi à farmácia e comprou o teste gravidez. Retornou ansiosa e fez Ana Paula urinar imediatamente.


O mundo pareceu desabar. O resultado deu positivo. Ana Paula está grávida! Dona Irene passou a gritar, chorar, se lamentar. Tantos foram os conselhos, e nada adiantou!


- Quero saber quem é o maldito desse canalha que te desonrou? Fale, Ana Paula! Quem é o amaldiçoado?


Assustada, Ana Paula, corre ao quarto. Em prantos, pega o telefone e faz uma ligação. Enquanto isso a mãe esbravejava:


- Abra essa porta! Vá já falar com seu pai.


“Seo” João Antonio, a que tudo ouvia, continuou impassível diante da televisão... Passados vinte minutos, uma Ferrari, último tipo, vermelha, estaciona diante da casa.


Do carrão desce um homem maduro, elegante, cabelo cheios e grisalhos. Veste terno impecável e sapatos de cromo alemão.


Aciona a campainha, Ana Paula vai atendê-lo. E, depois de um breve diálogo, o leva à sala. Seguem as apresentações formais, ele diz se chamar Oliveira Candido.


O homem senta no sofá e começa a falar:


- Bem, Ana Paula me informou o incidente. Devo dizer que devido a minha situação familiar, eu não posso me casar, no momento. Mas, assumo a situação e cuidarei de todos os quesitos:


Se nascer menina, posso dar a ela três lojas no shopping Ibirapuera, duas casas, um apartamento no Guarujá e uma conta com 500.000 reais...


Se for menino, ele terá duas fábricas rentáveis e, claro, 500.000 reais de poupança...


Se gêmeos, também terão duas indústrias confiáveis e 500.000 reais na conta de cada um...


No caso de um eventual aborto, eu ...


Seo João Antonio, que, até então, se mantivera calado, levanta da poltrona e põe a mão sobre o ombro de Oliveira Cândido, dizendo:


- Meu filho, no caso de acontecer essa terrível tragédia, eu o aconselho: come Ana Paula, de novo!

segunda-feira, 11 de abril de 2011

Massacre



Marco Pezão


Manchetes diárias do caso. 12 crianças mortas, outras tantas feridas. Feridas jamais esquecidas por aqueles que realmente sentem a dor da perda.


“Se matamos uma só pessoa somos assassinos. Se matamos milhões de pessoas celebram-nos como herois. Felicitam-se os que inventam bombas para matar mulheres e crianças. Só se consegue ter êxito neste mundo fazendo as coisas em grande escala”, grande Chaplim.


Entre nós, a violência sofrida pelos “brasileirinhos”, no dia a dia, tornou-se algo corriqueiro. Esta, nada ou pouco, chama atenção da mídia. A mídia televisiva, pra sua satisfação, explora banho de sangue à última gota.


O abominável episódio de Realengo é apenas mais uma página a ser virada. Na periferia, dizia um personagem: a gente esquece uma morte noutra que já chegou.


O fato vem sendo desenhado há muito tempo. Os baixos salários dos professores. Salas de aulas superlotadas. Vagas insuficientes. Falta de motivação e expectativa dos estudantes, além da precariedade de transportes, etc, etc..., isso não é violência? No caso do Rio, a violência atingiu seu clímax.


Disciplina e respeito se adquire no convívio. É moeda de troca. Mas o poder absoluto emanado de governos demagogicamente democráticos impede relações justas de competitividade.


A atrocidade praticada pelo tal é resultado de uma política social nefasta exercida por quem elegemos para serem nossos representantes na busca de uma vida digna.


O tal foi pro saco. As crianças pros túmulos. Por favor, não venham querer me convencer que o imperdoável ato tem, por fundo, responsabilidade de seita ou religião que eventualmente o sujeito seguia.


A triste cena é, sim, fruto da explorada mesmice enraizada em solo brasileiro desde seu princípio. “O homem que nesta terra é tratado como fera, há de ser fera”, né Augusto?


Demagogia. Demagógicas condolências. Políticos e seus partidos devem ser eleitos. Eleitos, sim, nossos inimigos. Afinal, pra que precisamos de políticos?


segunda-feira, 14 de fevereiro de 2011

Dente por dente

Na padaria no Largo do Taboão, um homem fala pro copa:

- Furaram os olhos dele. Antes de matar, furaram os olhos dele.

O relato tem a ver com o bárbaro crime acontecido no dia 18 de fevereiro, no Jd Record. O caso foi amplamente divulgado pela imprensa local.

Domingo sorridente. Vindos do Jd Salete, o pai leva família pra casa do amigo onde se festeja aniversário.

Despreocupados, adultos conversam. Fazem churrasco. Tomam cerveja.

Bolo, guaraná, balas de coco. As crianças brincam na rua.

Ninguém imagina que o mau as espreita. Ele, o perverso, está ali parado, observando...

Homem de trinta anos, que, segundo a matéria publicada, sobrevivera a uma emboscada, ano antes, quando levara oito tiros no Capão Redondo.

Estranho destino. É possível falar em destino?

Tratado e recuperado pela saúde pública, fugiu.

E veio aqui se instalar de favor num cômodo deixado por parentes.

Tem, da porta, atenção voltada pra menina de quatro anos.

A serpente se apresenta e atrai sua vítima. A pequena na malha cai.

Açougueiro de profissão, hábil no corte e manejo de facas.

Do anjo não se ouviu o rufar de asas. Nem grito ou gemido sequer.

Dada a falta sentida, a procura. A família vasculha casas e ruas.

O assassino é interpelado. Dissimula.Trêmulo andou e sumiu.

A polícia é chamada. A desconfiança indica direção. A porta é arrombada.

Busca-se vida! No entanto, sob a tampa do balde de plástico, jaz o corpo dobrado.

Facadas, ao menos três, e a espinha dorsal quebrada.

O policial, acostumado à violência, sentiu o drama:

- Cena horrível. Ela estava com os joelhinhos encostados na testa.

Qual ponto de apoio oferece compreensão ao desolado pai, diante de tal circunstância?

- Ai, o que foi feito da minha filhinha?

A voz exprime dor. Aflora revolta.

A multidão enfurecida queimou pertences e deitou tijolos pra que não haja ali mais pousada.

A morte mostra faceta cruel. Não quis em seu abrigo a demência. Deixou-a livre para subtrair do viver a inocência.

A polícia informada armou campana no lugar indicado.

Capturado com revólver de numeração raspada, o atroz confessou o crime.

Não deu motivo ou explicação pro estrupo.

Diz-se possuído pelo capeta. Alterado pelo consumo de crack.

Dirigi-me ao caixa e ainda ouvia o cidadão:

- Não durou nem dois dias na cela. Na cadeia tem bandido. Bandido tem filhos. Furaram os dois olhos dele. Antes de matar furaram os olhos dele...

Ao sorver o último gole de café, aquele senhor olhou pro teto, respirou fundo, e concluiu:

- A justiça do dente por dente está aplicada.

Marco Pezão

sábado, 29 de janeiro de 2011

Levaram o Varejeira no bico

Chegou praticamente recém nascido à casa do aposentado oficial.

Para alimentá-lo, o veterano quebrava a casca do grão de girassol e servia a semente no bico do pequeno papagaio.


Tenente reformado, Adolfo trabalhou muitos anos na ROTA, a temida Rondas Ostensivas Tobias Aguiar, que marcou época durante a ditadura militar.


Mesmo a vivência sob duro regime, de certas e constantes arbitrariedades, difícil imaginar esse senhor cometendo alguma.


Nem a obscuridade do rígido sistema foi capaz de moldar nele resquício de maldade, tal é sua forma de ser.


O relacionamento com a vizinhança. O apego com o filho e neto. De riso fácil. É emérito brincalhão em qualquer roda que chega.


Até a desconfiança peculiar à farda da justiça abrigou-se em desuso feito o coturno envelhecido.


A aposentadoria lhe trouxe convivência despreocupada. Não ganha muito, pelo contrário.


Mas a comedida soma mensal o permitiu saborear incontáveis cervejas diárias; acompanhadas do inseparável quebra gelo.


Hábito que abandonara faz algum tempo.


Nos bares goza de amizades várias. E quase sempre promove o temperado churrasco pra passar o tempo em meio ao carteado.


Àqueles que não colaboram e ficam próximos à churrasqueira afim de algum naco, taxa-lhes o apelido de varejeira, ou seja, mosca da carne.


E o sarro pelo vulgo foi tanto que o papagaio já com dois anos de criação, falante ao extremo, reproduzia claramente a indagação.


Ao tratá-lo e mimá-lo com carinho, carregando-o no ombro ou na mão, ouviam o penacho dizer:


- E aí, Varejeira?


Aconteceu na tarde chuvosa de inverno. Apareceu na rua um rapaz e perguntou a dois garotos da redondeza: se por ali alguém tinha um papagaio?


Informado, seguiu à porta do oficial e relatou a história:


Que num momento de distração, o seu papagaio, ainda arredio, voou, fugindo. E estava na árvore de um terreno baldio próximo dali.


Querendo capturá-lo, precisava do auxílio de outro para atrair sua atenção.


O prestativo homem crê na conversa e em socorro leva o sonoro: E aí, Varejeira?


Lá chegando, em vista do mato crescido e a insistente garoa, Adolfo ficou à distância.


Enquanto isso, o jovem simulou encenação. Sob a copa, em posse da gaiola, gritou:


- Ele voou pro outro lado da rua.


Ágil, entre os arbustos, disfarçou. Correndo ganhou sumiço dobrando a primeira esquina, carregando o papagaio do tenente.


Passado um ano desse infortunado episódio, conversamos em frente ao local do crime. Ele relembra ainda inconformado:


- Como é que pode? Tantos anos caçando bandidos. Conhecendo malandro de tudo que é jeito.

Um pirralho. No bico doce enganou a mim e levou meu papagaio.


Fica o apelo. Se o caríssimo leitor, ao andar pelas cercanias de Taboão da Serra, ouvir de um loureiro a especial tagarelice, comunique-se com este cronista.


Não há gratificação, mas o nosso amigo tenente próximo de completar 70 anos agradece.


Embora que a objetividade não esteja mais aguçada, o samaritano não perdeu o humor.


E nem mudou o comportamento apesar do jocoso chamamento que desde então, ao invés de Adolfo, passou a ser sua alcunha:


- E aí, Varejeira?

Marco Pezão

terça-feira, 11 de janeiro de 2011

Ilusória fúria de um algoz

Bola rolando...

O placar contrário deixa torcida do Tubarão furiosa com atuação do trio de arbitragem.

O Sem Saída vai vencendo por 1 a 0.


Juiz de futebol na várzea requer astúcia. Por melhor que conduza a partida haverá senão.

Neste campo de terra batida, o Tubarão nada. Os torcedores pedem pro time morder. Querem garra. Querem festejar o gol que não acontece.

Enquanto isso, no boteco do Ebrinho, encostado no balcão, um cara conhecido por Quarenta, de estatura mediana e forte, pede maria-mole.

O apelido Quarenta vem da chapa que usa no trabalho. Numa empresa de transporte coletivo.

Num gole, Quarenta sorve o líquido e reclama:

- Porcaria de time!

Nem precisou pedir outra. Meio Quilo já preparava:

- Saindo mais uma mm.

Nisso, ouve-se o coro dos torcedores anunciar a mãe do árbitro.

- Sacanagem! Vou te dizer. Se alguém xingar minha mãezinha? Pode ser o homem do tamanho que for. Eu derrubo.

Numa golada deixou o copo vazio.
Quarenta circula o campo. Aos berros incentiva:

- Vai Tubarão! Mostra que tu é macho!

Se alguém esbraveja materna exclamação contra arbitragem, recrimina:

- Ô meu amigo! Tá certo que o diabo do juiz é safado; mas não bota a mãe no meio!

Um ataque pela direita. A bola é lançada e o jogador avança livre em direção ao gol. É grande a chance do empate!

Inconformismo da torcida do Tubarão. A bandeira é levantada. O apito acusa impedimento.

Bastou. Foi a gota. A grade balançou. Quase duzentas vozes numa só:

- Ladrão f da p.

Não se sabe como ele conseguiu passar. Pequena brecha do alambrado transpôs cabeça. O resto do corpo foi junto. Ensandecido!

Partiu em direção ao árbitro, que tratou de fugir. O Quarenta correndo atrás. Com a mão direita na cintura segurava um volume sob a camisa.

A impressão é de uma arma. Alguns jogadores se lançaram a persegui-los. A maioria pensou em proteção.

O corre-corre deu duas voltas no campo.
Os bandeirinhas sumiram. O árbitro chegou exausto à porta do vestiário fechado.

Sentou desconsolado no degrau. Tremeu zombaria das pessoas aglomeradas no portão de entrada:

- Vai morrer! Vai morrer!

Caiu em pranto. Protegendo o rosto aguardou a fúria do seu algoz.

A maneira como Quarenta chegou. A postura da mão posicionada é de quem vai sacar o revólver...

- Pelo amor de Deus!

Bradou angustiada alma.

Naquele tenso momento toca campainha de um celular.

Quarenta levanta a camisa...

É agora!

Que alívio!

Era o telefone que ele protegia para não cair.


- Alô, mãe! Tô no campo. Mas, assim, já? É que... Tá bom, mãe. Tá bom, eu vou. Eu vou... Oche!

Olhares ansiosos acompanham o sufoco do indefeso juiz. Quarenta apontou o dedo e falou:

- Eu não vou te fazer mal. Vá pra casa e peça perdão à sua mãe por você ser causa da difamação dela. E nunca mais apareça aqui para apitar um jogo do Tubarão.

Dito isso, foi saindo entre fracos aplausos, gritos, falas, e muitas vaias...

- Tanta correria pra nada? Nem sangue, nem porrada?

Decepcionada torcida, então, pro Quarenta, entoou:

- F da p, f da p, f da p...

sexta-feira, 24 de setembro de 2010

Arma!

Peguei a palavra ARMA e separei suas letras.

Depois, juntando em nova ordem, busquei outros significados...

Arma!

Nos dias de violência idos e vividos, em qualquer ocasião, é terrível substantivo.

Concreto quanto ao estrago que causa.

Não importa se de leve porte.

Quem passou por situação de ter uma arma de fogo apontada para si.

Em circunstância de assalto ou diferente agressão, sabe o temor da bala.

Mesmo que seja perdida.

E quem vive em região de conflito, o que sofre por ser alvo aleatório de arma pesada na linha do combate?

Desnecessário é nomear os membros desta ampla família.

Mas que seja: pedra, canivete, faca, pau, porrete, chicote, canhão, bactérias, e tantas se fazem válidas dependendo o uso e caso.

Uma caneta. A mão que escreve. A língua que fala.

A palavra que denuncia, também oprime.

E, assim pensando, tudo pode ser arma. Do sentimento atroz à bomba nuclear, o que destrói é arma.

Arma! Das letras contidas forma-se de seu início: AR.

Esse que respiramos. Ele que significa o princípio básico da existência humana.

E, nessa averiguação, é o contraponto do efeito mortal acima sugerido.

O ar fica mais leve com tua presença, dizem os enamorados.

Você deu o ar da graça, comenta o lisonjeiro.

Você está com ar de quem não quer nada, replica o decepcionado.

Ar, ar, ar, eu quero ar! Liberdade, dirá o prisioneiro...

E a idéia segue em nova praia.

Dividida e acrescida. MAR! O mar é minha alforria, observa o marujo no cais.

As ondas são servis, amada! Aos teus pés o mar termina...

Aguarde-me, eu sou a maré que avança e inunda a terra sobre a RAMA verdejante que o teu corpo há de fazer florir...

Decomposta a palavra absorvo o dissabor. E não importando a forma transformo o conteúdo.

AR, MAR e RAMA são derivações de igual tronco.

Mais uma cabe. A mais importante, talvez. O verbo transitivo e radiante: AMAR! AMAR! AMAR

Eis o projétil. Eis meu vínculo com a vida!

Amar é a arma de meu constante disparo!

Marco Pezão