Bienal lotada e Poetas da Casa declamam no palco da poesia

Milhares de histórias circulam. Livros estáticos observam e anseiam olhos acolhedores...

E o bichinho da leitura vai contaminando e cativando número maior de leitores em Sampa. Uma boa história, em verso ou prosa, atrai quero mais. Envolvimento quente, refrescante, influente.

O digo, não somente diante dos 740.000 mil visitantes à 21ª Bienal do Livro, ocorrida entre os dias 12 e 22 de agosto, no Anhembi. O momento traz profundidade maior.

Beleza! Lendo as pesquisas, segundo a Datafolha, o sexo feminino predominou em 54%, seguido dos jovens entre as idades de 14 e 25 anos, com 34% de comparecimento.

Na opinião geral, 93% classificaram o evento como bom e ótimo. O descalabro ficou por conta da praça de alimentação. 63% dos entrevistados condenaram o serviço.

E com razão. Tudo muito caro sem o mérito da saborosa qualidade. Como dizia o Adolfo: Feito nas coxas. Um chocolate pequeno a $3,50? Barbaridade!

No Salão de Ideias, a imortal Ligya Fagundes Teles, palestrava para 150 ouvintes atentos, tendo o dobro na oportunidade de querer vê-la. Ziraldo, a mesma proporção. Ambos escoltados por segurança, tal o benéfico assédio.

Ligya falou: "Fico satisfeita ao descobrir que o escritor, embora habitualmente morra pobre, ao menos conta com o carinho do público".

Com gente transbordando pelo ladrão, no Território Livre, a atriz Guta Stresser, o jornalista Guilherme Fiuza e os humoristas Rafael Cortez e Paulo Caruso, desempenharam à mesa do “Fazer Humor é Coisa Séria”.

Em entrevista coletiva, Juan Pablo de Vera, presidente da Reed Exhibitions Alcantara Machado, empresa que organiza feiras como a de Frankfurt e Paris, prevê que o Anhembi já era:

"Estamos conversando com a CBL sobre características que achamos que o espaço deve ter para a próxima edição. O Anhembi foi criado em 1970. É preciso pensar num novo pavilhão em São Paulo que comporte feiras de caráter internacional.”

Tudo muito bonito, pop-star. Muito justo. Mas o caminho hoje deriva. Retorno bater outra tecla. Por favor...

Não esqueçam de um estande amplo para os chamados escritores alternativos, de editoras alternativas. De pessoas interessadas e envolvidas no desenvolvimento cultural dos bairros onde habitam. São eles, poetas, que bancam seus livros.

A literatura periférica ou marginal, é uma realidade em profusão na capital. Alguns autores cortejam os passos de sucesso. Não basta. Pela proposta é preciso reconhecer o geral.

É trabalho. Trabalhar é bom, né? Legal! Penso. Se podem gastar quatrocentos mil, valor do prêmio do concorrido concurso literário paulista, podem e devem aquecer o lado dos não formais.

É tão importante quanto. Talvez até mais. Se observamos a circunstância histórica.

Quando disse acima que está aumentando o número de leitores e dos que se aventuram às letras não me referi somente à quantia enorme dos visitantes à 21ª Bienal, sabendo que em 2006 o total chegou a 811.000.

É nóis! O atual movimento poético executa um trabalho de propagação da leitura através dos saraus, nunca antes visto. O que é melhor, buscando e trilhando identidade própria.

Poetas e escritores, por tradição, tinham no bar um ponto de encontro. Avançaram. Agora ocupam o balcão pra palco e dá-lhe sarau! O mapeamento aponta mais de sessenta.

E, no embalo, a cultura ganha. Seja o hip-hop, a música popular, os curtas metragens produzidos, o teatro. O leque se amplia. O microfone resiste em se manter aberto, conectado.

Mas, o que se produz é feito somente na base da paixão. Apoio mínimo, nenhum! É importante lembrar.

Prova do sucesso do enfoque foi o desenrole no estande da Fundação Volkswagen. A SPEL – São Paulo Estado de Leitores - e o Mapa da Poesia, projetos da Poiesis – Organização Social de Cultura – programaram 11 saraus, em 10 dias de evento.

Acreditem: precisaríamos de muitos mais dias fossemos contemplar os recitais existentes.

Poetas da Casa em cena

Na domingueira de 15 de agosto foi vez do sarau Poetas da Casa das Rosas estar em foco.

A sacada deste recital tem olhar da poeta Maria Alice.

Reunindo alunos e ex-alunos das oficinas e cursos de criação literária promovidos pela Casa das Rosas, na avenida Paulista, Maria Alice é causa dos encontros mensais, no último domingo de cada mês.

Uma particularidade fica por conta das inscrições via e-mail, em resposta ao convite enviado.

Os interessados remetem dois poemas. Do poeta preferido e o de autoria própria. A antologia, quiçá breve, possa se transformar em livro; objetivo da curadora.

Os declamos são divididos em dois tempos, intermediados por apresentação musical.

E tive o prazer de acompanhar o desempenho inédito. Trinta poetas inscritos, fortemente armados de versos, tomaram de assalto o estande da Fundação Wolksvagen, nesta 21ª Bienal do Livro.

A plateia arrasou. A saudável energia transmitida deu luz ao residente sentimento familiar deste sarau.

Os gaúchos do Grupo Voz foram atração no intervalo. Tchê, que show! Barbaridade de afinação e repertório. E só foi uma canequinha do chá pra despertar gosto.

Livro parado é livro amputado. Eles contêm histórias, conhecimentos. São pernas de escritores querendo chegar aos olhos dos leitores.

Na sua própria forma de ser, os Poetas da Casa contribuem em divulgar e engrandecer o atual movimento poético.

Salamaleque!

Segue a entrevista com a apresentadora Maria Alice, além das fotos de nossa lembrança.

Pé - Fale um pouco da participação dos Poetas da Casa das Rosas na Bienal:

Maria Alice - A participação do Sarau Poetas da Casa das Rosas na Bienal Internacional do Livro foi uma honra de grande motivação. Tivemos a oportunidade de nos apresentar no foco da elite literária e estender nossa produção poética para além das fronteiras da Casa das Rosas, atingindo um público centrado na poesia e literatura, bem semelhante ao que frequenta mensalmente o nosso sarau. Foi uma experiência emocionante e muito gratificante para todos nós.

Pé - Como você vê hoje o crescente movimento poético envolvendo tantos saraus pela cidade e periferia:

Maria Alice - Acredito na poesia como uma forma de expressão cultural e de aproximação das pessoas. É o que vem acontecendo como nunca visto antes. O mapeamento dos pontos de poesia na cidade de São Paulo através do Mapa da Poesia, e a Poiesis - Organização Social de Cultura, tem colaborado de forma significativa para o avanço deste movimento poético.

Pé - A importância do Sarau Poetas da Casa das Rosas incentivando o estudo e a prática da poesia através de leituras e oficinas:

O Sarau Poetas da Casa das Rosas envolve a participação de poetas que fazem cursos regulares ou eventuais na Casa das Rosas, e, é, sem dúvida, um veículo importante de incentivo à prática da poesia e à literatura. O poeta estrutura o seu poema e já tem a expectativa de apresentá-lo no sarau. Frequenta cursos na Casa, faz oficinas e está em contato com tudo que está relacionado ao universo poético. É um amante do literário, tendo a poesia como foco principal. Cabe aqui salientar que o Sarau Poetas da Casa das Rosas vem ampliando laços de amizade e despertando interesse de outros poetas, que tem procurado os cursos da Casa também com o intuito de participar desse grupo. Temos um formato de sarau próprio onde dividimos o espaço com a apresentação de poemas de autoria própria e poemas de outros poetas, permitindo um mergulho em obras de autores variados.

Maria Alice Vasconcelos apresenta os Poetas da Casa na 21ª Bienal e os homenageia com seu poema...

Auto Retrato

cores quentes

expressam a rotina;

nos esfumaçados refratários

cores frias

viam cair a noite

minguada de estrelas

o negrume ofusca

o lume do dia

valores perdidos

diluindo-se nas ruínas

ruídos: gritos gemidos

(múltiplos e marginais)

no estalar estonteante

tiroteiam túneis

transitam no tráfego

tinindo nas ruas

tísicas

trepidam o refratário

dos quadrados verticais

pertubam o repouso

dos fatigados

arrepia a espinha

num sono agitado

tingi-se de vinho tinto

uma fatia

de minha pintura

para encobrir meus

dejetos-delitos

a fatia apodrecida

do intestino fino

que foi infectado;

olho o óleo na tela

de olho na trama

que urdi em arte crua

Ó ó ó ó freguesia! Aqui é Poesia! Na Brasa, mano!

Bar do Carlita, na Vila Brasilândia, onde acontece, aos sábados, às 21h, o Sarau Poesia na Brasa...

Quente como veneno. É só se deixar invadir. Mantenha a mente aberta dando vazão à emoção. O coração tá nessa. Na ponta da caneta ou na voz desse povo da poesia. Vai sentir-se bem, mano.

Eita povo, mora! Não os conhecia. Aliás, os conhecia de nome. Sarau Poesia na Brasa. Um dia cheguei, mano.

Sabadão, meio da tarde, debandei do Campo Limpo num bus pra Paulista. Embalado e chapado da continuidade do ontem dormi e acordei só no Paraíso. A cabeça é que tava o inferno. Zoada, mano!

Refresco um sorvete e aos poucos a fumaça foi se dissipando. Embarcado estava no bus Vila Brasilândia seguindo o roteiro. Maior viagem, mano.

Mudando a paisagem, toda quebrada se parece. São Paulo tamanho medonho. Consumindo esquinas lembrei acadêmica colega de trabalho falando. A tradição negra lá é muito forte! Fiz a leitura. Branco na miúda. Nada disso, maior respeito, mano.

Me enturmando com a turma da zona norte no bar do Carlita. Oxalá me quer bem. Sempre tem algum poeta conhecido. Estamos com a máquina fotográfica em punga e uma bramosa pra assentar o espírito, mano.

E o tambor e o atabaque começam a fluir trazendo saudação:“Tambor, tambor vai buscar quem mora longe ‘...’ Ô meu tambor que é feito de couro e pau vai buscar todos poetas pra falar no meu sarau...”

Ao fim do recital, braços sobre ombros se alongam em redor. “Tambor, tambor vai levar quem mora longe ‘...’ Vai levar todos poetas que falaram no sarau...” É isso aí, mano. Pá de gente nova e magia de candomblé. O baguio pega e os versos exalam flor da pele.

Impressionado também fiquei quando retornei em julho pro aniversário de dois anos quando aconteceu o lançamento do segundo volume da antologia Poesia na Brasa. Fecharam a rua com o palanque. Até a velha guarda da Rosas de Ouro colou, mano.

Tudo feito no maior suor. Palco tem que buscar, montar, devolver, depois de vencer a canseira burocrática, você tá ligado. É correria de quem tem algo a dizer e corre pra tornar verdadeiro, mano.

E o relacionamento criado, embora novo, nos permitiu ocasionar a participação do coletivo na abertura da 21ª Bienal do Livro, no Anhembi.

Foi na van do motorista Tomoto, em 12 de agosto, quinta-feira, que da Vila Brasilândia acompanhamos parte da costumeira e semanal presença. Quatorze poetas ao todo. O bastante pra fazer maior eco, mano.

Elo de corrente a roda formada. A cantoria e o batuque soaram toda apresentação. Cada qual se lançando ao praticável armado de sua função. Não emudecer, jamais. Vozes aladas.

Alta pegada dos caras e das minas lá da Brasilândia, mano. Oxalá! Bendita seja a convivência!

II

Eu agora neste ensolarado domingão. Sem poder brejar. Sorvendo remédios por conta dumas berebas, na perna, explodida. É no que deu os vários graus, ao tempo, devidamente consumidos. E, antes que a pressão me imploda, temo. Dei um breque, mano.

Mas, machucado, sim, por outro motivo. Hoje, último dia da Bienal, decorridos onze saraus, fim da nossa incumbência. Não vou. Não vou arredar pé de casa. Tô p..., mora. Não tá no mapa da poesia o que me aconteceu. Te conto, mano.

Pô, quase quinze anos de andança na várzea; fotografando e escrevendo o futebol varzeano sudoeste. Fazendo matérias de saraus nos bares da quebrada. Percorrendo favelas, as bocadas da periferia, e nunca me sumiu uma pilha, mano.

Ontem, sábado, cheguei no estande da Fundação Volkswagem, local de nossa obrigação, cheio de entusiasmo em rever amigos e as poetas da Ademar. Camilas e decotes. Deslumbrei fotos maravilhosas, mano.

Depois de minha identificação pra adentrar o recinto. Vê; eu que ia trabalhar e estava usando crachá! Cumprimentei a todos. Instalavam-se os microfones, aquela passada no som. Louca cena que ainda procuro imaginar.

As pessoas foram andar ficando somente a produção, o segurança, a mina do lap top que dá um trampo comigo, sentada à entrada. Uma colega que estando só na platéia ouviu de mim, mano.

Olhe por minha mala, por favor; justificando minha ida ao banheiro.Gente a dar pro pau, andando. Aproveitei pra fumar um cigarro. Não deu dez minutos e voltei, mano.

Entrei e troquei a boa expectativa que me cercava por sentimento de desprezo de mim comigo, ao ver que a minha mala colocada atrás da poltrona juntamente com outras tantas, ela coberta com meu agasalho, havia sumido, mano.

O agasalho foi deixado no chão. Perguntas em vão. Ninguém viu, ninguém sabe. Busquei afora e dentro entre as histórias circulantes e livros estarrecidos com tudo o que se há de contar. Fiquei com a maior cara de mané, mano!

Eu, nego véio, de mil e uma paragens sub urbanas. Que nunca sentiu o desvio de uma pilha, agora ser lesionado em casa de bacana, mano.

Acusar não dá, antes, me acuso. Mas a negligência da produção é imperativa. Maior miguelagem, mano. Minha máquina fotográfica. As lentes, meu gravador. Equipamento de trabalho...

A coletânea completa das poesias de Mario de Andrade, que não era minha e vou ter de pagar outra. Meus poemas em soltas folhas impressas. O óculos escuro. Aí meu prejú material, mano.

Furtaram-me, mesmo que momentaneamente, o prazer de produzir imagens. Mas, Oxalá é mais! Não podem me roubar as palavras, a quem todos temos direito. E, desse assunto sofrido, a boca emudece, mano.

III

Já é segunda-feira e percorro lembranças pra terminar meu objetivo. Folheio o livro Poesia na Brasa onde procuro incendiar o entusiasmo aplacado. Escuta o que diz o coletivo, mano:

“Quem vê o nosso trabalho, imagina que chegar até aqui foi tarefa fácil, mas muitos desconhecem nossa caminhada, que ao longo do percurso teve várias conquistas, porém teve também vários trabalhos frustrados. Nestes dois anos foram muito mais pedras do que flores, porém aprendemos a pegar essas pedras e construir caminhos diferentes para nossas periferias, com o cheiro bom das poucas flores que recebemos...”

O eu em nóis é a chave da cadeia, mano. Essa é a real. Como é que pode uma Bienal do Livro não ter um estande dedicado aos poetas e escritores da periferia, cujos livros bancam?

Que as secretarias de culturas teimam em não reconhecer a literatura periférica como fato, hoje, transformante? Quando muito, esmolas em conta gotas. O poder é blague, mano.

Nos onze saraus apresentados na Fundação Volkswagen mais de uma centena de poetas declamadores, além de atores, músicos, marcaram ali presença. É pouco? Querem mais? É só abrir as trancas. É só abrir as trancas, mano. Ouça o que fala a Ana Carolina Teixeira Maria:

“E se a novela, a música, a dança – entre outros – mostram uma visão tão superficial e preconceituosa de questões como a etnia, de gênero, de opção sexual e de classe, resta aos espaços alternativos suscitar uma discussão que vá além das teorias acadêmicas, partindo das experiências de quem vive a realidade concreta. ‘...’ O propósito do Sarau não é a arte simplesmente pela arte, mas sim a arte que tem o objetivo de estimular um processo socioeducativo que alimente a luta e a resistência de um povo que não se segrega pautado nas diferenças de etnias, sexo, idade ou origem; mas que se reconhece enquanto classe!”

Recordações, aprendizagem. Ó ó ó freguesia! Aqui é poesia. Na brasa! Baguio louco, mano. Atente ao chamado:

“Tambor, tambor vai buscar quem mora longe
Tambor, tambor vai buscar quem mora longe
Ô meu tambor, que é feito de couro e pau
Vai buscar todos poetas pra falar no meu sarau
Vai buscar todos poetas pra falar no meu sarau...”

Michell da Silva, mais conhecido por Chellmí, é da Vila Brasilândia e faz parte do Coletivo Cultural Poesia na Brasa. Ao pé das imagens brota o seu poema...

A Verdadeira Roseira

Explosão na quadra, o grito de campeão ecoa

Euforia de rosas,

na cidade da tempestade e não mais da garoa

Não importava quem estivesse

com os dentes brilhando ou com sorriso banguelo

Naquele dia ninguém julgou

se você estava de tênis ou chinelo

A Brasilândia desceu o morro e tomou conta de novo

Mostrando que a melhor festa é feita pelo povo

Dezesseis anos na espera e o dia chegou

Apaixonados de uma só voz gritando que a campeã voltou

É a roseira embalada ao sabor do chocolate

Veio o bom samba tecido pelas mãos do mais belo alfaiate

A comunidade que sofre teve seu momento de felicidade

A quadra foi invadida pelo desabafo da humildade

Pra quem faz da sua camisa um manto e nunca sua farda

Um salve de coração à sublime velha guarda

Um furacão, ou melhor,

um tornado que comandou aquela bateria

Nota 50 que quem a acompanhou jamais a deixaria

Desfile digno de uma escola tradicional

Na última nota da apuração, emoção não tem igual

Depois de muito tempo foi redescoberto o tesouro

Hoje bato no peito e tenho orgulho de ser Rosas de Ouro.

Sarau Elo da Corrente na abertura da Bienal do Livro

A plateia no Estande da Fundação Volkswagen...

O Mapa da Poesia recebeu a missão da SPEL, São Paulo Estado de Leitores, para organizar 10 saraus no estande da Fundação Volkswagen, nesta 21º Bienal Internacional do Livro, pavilhão do Anhembi, no horário das 19h30 às 21h30.

No prazo entre os dias 12/8 e 22/8 tínhamos a chance de ocupar um espaço "sagrado" com a poética atual, urbana, revestida em sangue novo. Convidamos diversos coletivos literários que hoje recheiam o centro, sua periferia, e Grande São Paulo.

Arlequinal!

Em questão de um dia - graças a seriedade dos saraus existentes - preenchemos a grade pedida e ainda ocupamos o horário das 18 horas, em 12/08, para apresentação do Elo da Corrente, de Pirituba, que esteve complementada em seu entusiasmo com a chegada da co-irmã Poesia na Brasa, da Brasilândia.

O roteiro assim foi montado: Elo da Corrente, Poesia na Brasa, Escambo, Politeama, Poetas da Casa das Rosas, Récita Maloqueirista, Pavio da Cultura, Camarilha, Círculo Palmarino, Sarau da Ademar e Encontro de Utopias.

Chegado o dia da abertura e a bordo da Van seguiu a Lids, produtora cultural, para Pirituba. Tornou-se elo da estreia, de uma corrente que nos aprisiona e nos liberta a voz. A festa dos versos!

Ao final de prazerosa noite, onde até índios guaranis declamaram, conversei com poeta Michel, também protagonista dos encontros semanais do Elo da Corrente, às quintas-feiras, às 21h, no bar do Santista. O desenrole foi esse:

O poeta Michel durante apresentação no Sarau Poesia na Brasa, na Brasilândia...

P – Michel, como você vê o movimento poético na nossa periferia?

Michel – Salve Pé! Vejo que o movimento tem trazido uma força muito grande pras comunidades. Todas que hoje estão trabalhando a literatura, numa herança do rap, do samba, de outros movimentos que já existiram. A gente está buscando uma seqüência de grande auto-estima. De mostrar nossa capacidade artística e cultural. De se apropriar dos meios públicos e das produções também, criando editoras. Criando esses espaços que são os bares que até então eram vistos com olhos de preconceito, de doenças como o alcoolismo. A gente está transformando num lugar onde a comunidade pode se encontrar e comungar e celebrar a cultura. Isso a poesia tem possibilitado! Desde a semente que a Cooperifa plantou, com você, inclusive. É uma coisa que floresce em cada bar, hoje, em vários lugares. E pra gente tem sido a maior satisfação participar e somar nesse grande movimento.

P – Como surgiu o sarau Elo da Corrente, em que ano?

Michel – O Elo da Corrente surgiu em 2007. Em junho de 2007 a gente fez o primeiro sarau. As pessoas que organizam o Elo da Corrente participavam da rádio comunitária, da região de Pirituba, a Urbanos FM, que chegou a transmitir alguns saraus. Como a gente já tinha um conhecimento do movimento literário que tava acontecendo na periferia, que não é de hoje, tivemos contato com o trabalho da Cooperifa e criou-se então uma referência muito forte pra trazer isso a nossa comunidade. Produzir e tentar somar cada vez mais ao movimento. A gente taí há 3 anos e realizamos mais 100 encontros. No início o sarau tinha três pessoas recitando, porque a comunidade não tinha entendido bem o que é um sarau. Mas quando viu que é tudo realmente o que a gente já fazia; cantar representar, fazer poesia, usar a tradição oral. Baguio que já vem desde nossos ancestrais. Então, foi aí que, simplesmente só se olhou no espelho. A gente só se olhou no espelho e deu continuidade, né. Não tinha nada novo, embora em momento e circunstâncias diferentes.

P – Só faltava subir no palco...

Michel – Estava faltando só o espaço e estamos ocupando com grande afinco. O dono do bar que é o Santista também é um poeta e participante. Daí surgiram várias possibilidades. Os poetas que já escreviam e não tinham como transmitir sua poesia acharam seu lugar. Outros que passaram a se apropriar da escrita e começaram a produzir seus versos e a levar em outros lugares. O fato mais importante é a integração com outros movimentos. A gente tem um trabalho de trocar e fortalecer todos os saraus que estão na periferia. Desde o Binho, Cooperifa, Ademar, Brasa, que a gente identifica como irmãos. E toda vez que visitamos um outro sarau, a gente se alimenta disso e volta renovado.

Revela-se o encontro de imagens e palavras. Recordações são matéria-prima do poeta. Salamaleque, Elo da Corrente. Brindemos, Michel, o teu...

Apogeu

Meu último sonho bom
Durou quase cinco dias

Ditava minha harmonia
Afinava o meu tom

Cercado de gente bamba
Eu usava uma coroa

Todo mundo numa boa
Me clamando: Oh, rei do samba!

As estrelas se aprumavam
E brilhavam pelos cantos

Revestiram o meu manto
E dos outros que passavam

Que celebração imensa
Cada um no passo certo

Sem essa do que é certo
A magia era intensa

Eu só me revigorava
Sendo nada, sendo tudo

Alegria era o escudo
Não importa onde eu estava

Foi assim na sexta-feira
Depois sábado e domingo

Conheci muitos amigos
Cantamos a noite inteira

Na segunda um estouro
Flutuei pela batida

No tum-tum da minha vida
Me banhei em chuva d'ouro

A cuíca e seu chorim
O sorriso do pandeiro

Invadiu-me por inteiro
Ritmando o tamborim

E também no dia seguinte
Me entorpeci de amor

Deleitanto uma flor
Musa de puro requinte

E aí fui elevado
Ao mais valoroso posto

Tinha vitória no gosto
Me senti lisonjeado

Acordei só meio-dia
Nessa quarta bem cinzenta
E a ressaca rabugenta
Destruiu minha fantasia.

Trajeto Luz

Seo Tobinha carrega patuá. Zeloso, poeira não adormece na obrigação. Estacionado no ponto, aguarda ansiosos passageiros. A flanela cor amarela vai e vem. Tudo verifica. Freio, câmbio, campainha. E o pensamento, de qual profundeza trouxe caso pra contar?

- Pra que um peixe desse tamanho, homem? Isso deve pesar mais de 3 quilos. Pacu grande tem mais gordura que carne. Oi lá! Escolhe um menor, mais magro...

- Esmeralda fica louca quando resolvo ir à feira. A primeira coisa que faço é checar a banca do peixe. Ontem, tinha até o pescado que mais gosto. Pacu de tudo que é tamanho. Ainda, pra gozar a Esmeralda, disse:

Olha só o pacuzinho subnutrido que você quer que eu compre? Mulher! Veja o jeitão desse aqui - pacuzão sarado - Isso tem uns nacos de carne, que só de pensar misturado na farofa, meu estomago ronca de fome.

Tem duas coisas que deixam Esmeralda arretada. Gastar dinheiro desnecessário e certas brincadeiras de palavras mais apimentadas. A bichinha fica toda vermelha de vergonha. Nem dentro de casa, ela suporta. Quanto mais na frente de pessoa estranha. Franzindo a testa foi logo falando:

- Se achou o que procura, paga! E vamos embora. Não é só peixe que viemos buscar. E não tenho tempo a perder em conversa de boi sonso.

- Pesa lá um quilo de camarão limpo pra misturar no recheio, falo pro moço.

- Vige! Hoje amanheceu pra inventar moda de me atazanar. Tá pensando o quê? Que santo faz dia neste dia, seu Tobinha? Gastar dinheiro à toa com essas tripinhas? Dê pra mim o dinheiro que eu sei muito bem o que devo comprar pra mó de fazer um almoço decente!

- Ela sabe o valor do dia anterior. Esmeralda é assim, a aparência rude não diz a brandura do coração. Quando chegamos em casa carregando as sacolas, os filhos estavam no aguardo.

O bolo e as flores enfeitando a mesa, surpresa da filha mais nova, a Juraci. As velinhas acesas pra gente assoprar os trinta e dois anos de casados. Olhando todos à nossa frente. Os seis filhos, noras, genros, e os 12 netos, pensei: trinta e dois anos se passaram na construção da nossa família.

Fiquei com os olhos marejados d’água. Esmeralda conteve as lágrimas. Era o acanhado sorriso no peito enorme que falava por conta dos abraços que ela distribuiu apertado em cada um. O pessoal fazendo coro “beija, beija, beija” fez sobrar pra mim a beijoca que estalou na face.

Esmeralda, do sertão do Ceará, mais eu, partimos no dia seguinte ao casamento. A última festa na roça de meus parentes, amigos que lá deixei. Não foi fácil. A lua não teve mel no sacolejado caminho de São Paulo.

Caramba! Hoje aqui no Jd São Judas, trinta e dois anos depois, vige! Foi o motivo pra tomar muita cerveja. A casa toda ficou cheia. Depois do futebol vieram os amigos do time: Feijoca, Bastião, Linguarudo, Café, Tomé, todos contentes com o nosso Palestra. Jogar no campo adversário e sair com empate é vitória!

Foi um domingo muito feliz, de boas lembranças. E eu só posso dizer: Meu pai Oxalá! Sou grato pela graça que me concede.

Desce as escadas. Ajeita o espelho retrovisor exterior e vai dar a última inspecionada.

Oxe! já vai dar 4h15 e a 125 não chegou? Será que a neném não melhorou da febre?

Esse ar da madrugada me deixa sonhador. Eu gosto de apreciar as estrelas, a lua, hoje, em quarto crescente. E essa rotina de rodear e ouvir o batimento de cada pneu, toda manhã - tum, tum, tum - se eu ganhasse cinqüenta centavos por pneu batido, um bom dinheiro teria juntado nesses 29 anos de trabalho.

Faltam seis anos pra eu me aposentar. Mas, quando penso no assunto, em vez de alegre fico preocupado. Ouvi dizer que os políticos querem aumentar o tempo pra se conseguir aposentadoria. Que vai precisar quarenta anos de contribuição pra previdência. Além de querer acabar com o 13º! É penitência demais.

A gente paga mensalmente pelo descanso que um dia, só Deus sabe, se podemos usufruir. São trinta e cinco anos de desconto na folha de pagamento e não basta? Tão querendo mais? Ah, isso é conta de político safado mal feito mal eleito que não reconhece o valor do trabalho dos outros!

Em meio às divagações chega Helena, a cobradora.

- Bom dia, 53!

- Bom dia, 125. Em casa tudo bem?

- A Vitórinha demorou a pegar no sono. Febre não teve, mas se queixou de dor. Tô achando que é ouvido. Ela leva a mãozinha e coça a orelha por dentro, tadinha!

- Toma um café?

- Hum! Garrafa térmica nova! Presente, de quem?

- Foi do Júlio. Ele passou nos testes! Logo vai ter uma linha.

- Legal! Tava torcendo por ele. Nossa! Levantei atrasada. Se não fosse uma carona, não teria chegado a tempo.

- Faltam cinco minutos pras 4h30. É hora de aquecer os motores. Olha o casal vinte dobrando a esquina.

- Estou achando que eles estão com problema. Ontem ela estava com cara de quem chorou.

O facho de luz vara a escuridão. O seo Sebastião apoiado na bengala e equilibrando o chapéu. Durinho, não se mexe. Parece que vai bater continência. Todo dia, na primeira partida, ao lado do mesmo poste, só observando, talvez sentindo alguma saudade. Apressados os passageiros vão chegando.

- O banco perto da cobradora é meu!

- A janela é minha.

- Bom dia, bom dia! São dez anos nessa linha. Já vi muita gente descer e subir esses degraus. Bom dia, bom dia... Tudo certo, 125? Podemos partir?

- Trouxe uma sacola de livros pro Chico Papel e logo hoje ele está atrasado. Vamos embora, 53.

- Anda motorista, parece que não sei!!!

- Não conheço todos que aqui trafegam. Sonhos e atitudes chegam e se despedem a cada sinal de parada. O que fazem, o que querem, o que buscam? Ao real condutor, não importa.

Saibam, apenas, que a esperança tem lugar neste coletivo. Sentada ou em pé, espremida em meio ao transporte constante de emoções e conflitos.

Senhores passageiros, o trajeto luz carrega desafios e destinos. Invariavelmente, a hora se faz exata. Boa viagem!

Engata a marcha, o acelerador faz sua parte. O volante gira e seo Tobinha cantarola uma canção.

- Quando eu vim do Ceará, pensei
Aqui não vou ficar
Nesta terra não tem rio
Onde é que eu vou pescar

Passado algum tempo
Percebi que me enganei
Em meio ao mar de gente
O pescado fui eu

Por aqui fiquei, por aqui fiquei
Vivendo. Lições aprendendo
Neste mundo de ilusões
Em quatro rodas me montei

Quando eu vim do Ceará, pensei
Aqui não vou ficar
Nesta terra não tem rio
Onde é que eu pescar

O coletivo ganha velocidade na inclinada via do bairro.

- Moço! Você vai passar ou montar em cima de mim?

Marco Pezão